Il était tard, ce soir-là, quand ma mère a franchi la porte, les yeux rougis par la fatigue et les reproches à peine voilés. J’ai pensé alors : « Encore une nuit à réparer les morceaux des autres… mais qui viendra recoller les miens ? » Ma vie, partagée entre les cris de ma sœur, absente de notre réalité, et les exigences de mon père, a toujours été un tableau de sacrifices, où mes propres couleurs semblent s’effacer peu à peu.