Je m’appelle Françoise et, après des années de silence glacial avec ma fille Camille, c’est un simple jardin partagé qui a bouleversé nos vies. Entre rancœurs, secrets de famille et la terre sous nos ongles, nous avons réappris à nous parler, à nous comprendre, à nous aimer. Aujourd’hui, je me demande : combien d’entre nous osent vraiment tendre la main quand tout semble brisé ?
Je m’appelle Claire, et ce matin-là, la voix de mon mari Paul a brisé le silence du petit-déjeuner, remettant en cause tout ce que je croyais essentiel. Entre les rangs de tomates et les secrets enfouis sous la terre, j’ai dû affronter mes propres blessures et celles de ma famille. Ce jardin, bien plus qu’un simple lopin de terre, est devenu le théâtre de nos conflits, de nos espoirs et de nos réconciliations.
Depuis mon enfance, j’ai trouvé dans les fleurs un refuge contre la rudesse de ma mère, qui ne voyait dans mon jardin qu’une perte de temps. Entre les conflits familiaux, la solitude et la quête d’identité, j’ai dû choisir entre obéir ou m’affirmer. Cette histoire raconte comment un simple parterre de fleurs est devenu le théâtre de ma révolte et de ma renaissance.
Tout a commencé par un coup de fil inattendu de mon frère Guillaume, débordé par le travail et ses enfants. J’ai accepté d’accueillir notre grand-père Lucien chez moi, sans imaginer à quel point cette décision allait bouleverser mon quotidien. Entre tensions familiales, souvenirs douloureux et une passion commune pour le jardinage, j’ai découvert un lien insoupçonné avec cet homme que je croyais connaître.
