Je m’appelle Claire, j’ai 38 ans, et je me bats chaque jour pour que ma famille tienne debout. Entre mon travail à la mairie, les devoirs de mes enfants, et un mari absent, je me demande souvent si quelqu’un voit vraiment ce que je vis. Cette histoire raconte mon combat quotidien, mes espoirs déçus, et la quête d’une reconnaissance qui semble toujours hors de portée.
Je m’appelle Françoise, et ce matin-là, j’ai surpris mon fils Antoine en train de récurer la salle de bain pendant que sa femme, Camille, buvait son café devant la télévision. Cette scène a ravivé en moi une colère sourde et une inquiétude profonde : comment mon fils, si attentionné, a-t-il pu se retrouver prisonnier d’une relation où il porte tout le fardeau domestique ? Entre non-dits familiaux, disputes étouffées et le regard des voisins, j’ai tenté de comprendre, d’agir, mais surtout de ne pas perdre le lien fragile qui nous unit.
Je m’appelle Gérard, j’ai soixante ans, et ce soir, j’ai surpris mon fils Thomas en train de pleurer dans la cuisine. Depuis que sa femme, Camille, a perdu son emploi, il porte seul tout le poids du foyer. Je me demande si je dois intervenir ou respecter leur intimité, mais mon cœur de père vacille.
