Cette histoire raconte comment, exclue de la maison à dix-huit ans parce que j’étais enceinte, j’ai dû affronter la vie seule avec mon compagnon Guillaume. Mais un jour, mes parents, que je n’avais plus revus, frappent à ma porte, me suppliant de l’aide. Face à leur détresse, des souvenirs douloureux remontent, et je dois choisir entre le pardon et la rancœur.
À dix-huit ans, enceinte, mes parents m’ont jetée dehors. J’ai dû apprendre à survivre seule avec mon fils, Hugo, dans une banlieue de Lyon. Dix ans plus tard, alors que j’ai tout reconstruit, ils reviennent, brisés, et me demandent de l’aide.
Mon fils Julien n’avait que dix-huit ans lorsqu’il m’a annoncé, la voix tremblante, qu’il allait devenir père. Dans notre petite ville de la Drôme, où tout le monde se connaît, notre drame familial est vite devenu la rumeur du quartier. Entre larmes, disputes et silences, j’ai tenté de soutenir mon fils sans me perdre moi-même.
