Tout a basculé un soir de décembre, quand j’ai surpris ma fille pleurant dans l’escalier, serrant sa peluche contre elle, alors que les éclats de voix de ma sœur aînée, Valérie, explosaient encore dans la cuisine. Mon monde, que je croyais stable grâce à notre grande famille — chez les Martin, on se retrouve toujours le dimanche autour d’un rôti —, s’est fissuré ce jour-là, révélant des blessures et des non-dits que je portais depuis l’enfance. Face à la peur que les fantômes du passé marquent aussi mes enfants, je me suis retrouvée à douter : fallait-il protéger ma paix, quitte à rompre le cercle familial, ou continuer à encaisser sous prétexte d’harmonie ?