Je me souviens encore du carrelage glacé sous mes genoux, de ma mère qui détournait les yeux et de mon père qui parlait d’une voiture neuve pendant que je suppliais qu’on m’emmène à l’hôpital. J’ai compris ce jour-là que ma douleur pesait moins lourd, dans ma famille, qu’un caprice coûteux et qu’une préférence qu’on ne prenait même plus la peine de cacher. Si je raconte mon histoire aujourd’hui, c’est parce qu’un seul homme m’a tendu la main, mon grand-père, et que sans lui je ne serais peut-être plus là pour dire à quel point l’indifférence peut détruire une enfant vivante avant même de la tuer.